29 de setembro de 2018

morte e vida


a morte não nos diferencia por crenças, ideologias, cores, deseja todos igualmente para si, mortos somos todos igualmente mortos, enquanto vivos (ainda que vivos estejamos igualmente vivos aos que ainda estão vivos) não somos todos iguais, a vida é seletiva, a morte não, ela não nos diferencia, diferentes são as formas de morrer, como diferentes são as formas de viver, estar vivo, ser, morto é uma forma só, vivos somos todos diferentes, o contrário do que dizem na tentativa de nos homogeneizar, e porque esperam que sejamos todos iguais é que há tantos tipos de intolerâncias que reverberam pelo mundo, os vivos estampam sortimentos, prateleirizam sentimentos, engavetam pensamentos, que a morte nos liberta de todos, dos que sobre nós mesmos temos e sobre os outros, a vida é pluralidade e portanto saber-se único entre tudo o que nos diferencia e também nos assemelha, mas que ainda assim não nos torna iguais: diversidades, oscilações, diferentes tons, sons, contratempos, contagem, sopro, chama acesa, a vida é verbo, composição, e a morte (para todos o mesmo inevitável silêncio), cinzas ou decomposição. 


(imagem: Klimt)

26 de setembro de 2018

ressignificância

quando, desbragadamente,
tu desprendias palavras
das pontas dos dedos,
quando, em qualquer tom,
a tua língua solta, ácida
- chama ardendo
acesa apascentando
teus demônios -,
rasgava o verbo, os recatos,
teu corpo inteiro transparente,
a cabeça e tuas extremidades
revelavam tudo o que hoje,
aparentemente protegido
sob uma armadura qualquer,
segue em guerra dentro de ti
(falava mais que o homi da cobra,
agora silêncio é escudo)

24 de setembro de 2018

(im)permanência


meu corpo, a minha voz
meus tropeços, tudo em mim
será até quando,
um somar anuários
- de carne e osso
sou sujeito a durar pouco
(o que vinga a existência,
acesso ao infinito, é pedra:
em silêncio impondo sua forma,
não murcha sob - ou sem - a água)


(imagem: Paul Bond)

23 de setembro de 2018

panaceia

absorver máximas e cultivá-las
desenrijecer antigas estruturas
cá na Terra, vale até mesmo a fé
em um para-choque de caminhão
ou, se for ousar novos caminhos,
até trocar os pés pelas mãos
plantar bananeiras,
praticar infinitivos:
crer, infundir, buscar...
e, para nunca se arrepender
de não ter tentado, tentar.

20 de setembro de 2018

um espelho da ignorância humana


Texto de André Nascimento Pontes, 
professor de Lógica do Departamento 
de Filosofia da Universidade Federal do Amazonas

18 de setembro de 2018

pareidolia

assisto ao final desta manhã:
sob o mesmo céu
os mesmos galhos
dessas mesmas árvores
balançam as mesmas folhas
(presas à vida)
e enquanto um velho
que fala ao telefone
carregando rugas e sacolas
nas mãos
vai sem pressa
sei lá para onde
(uma cara de:
"Ivone, vou me atrasar
para o almoço"), penso:
nesta cidade do Sul
da América do Sul,
onde o velho e eu
dividimos o mesmo céu,
há um cavalo gigante
sobre as nossas cabeças
- sim, sou desses
que veem desenhos nas nuvens.



17 de setembro de 2018

rumo

não bordo com lantejoulas
as pontas dos meus pés
não penduro constelações
nas minhas extremidades
para continuar a viagem
nesta esfera rutilante
(rotunda a girar)
sob minha carne fraca
não bebo da água
de um deus do céu
nem apascento demônios
à luz dos raios das manhãs
só carrego mais ao fundo
a poeira das sujeiras
dos submundos das bagagens.

16 de setembro de 2018

misturado aos ventos

disseram-me:
abandone velhas questões
(um vestir roupas novas
sobre o igual de dentro)
abandone livros
de páginas amarelas

para expirar
versos antigos
que inspiram
encontre respostas
através do que nasce
como palavras novas
verbos jamais ouvidos

(todas as coisas
trago vivas em mim dentro
como se nunca datadas)

interessa-me mais:
o que resiste além da matéria
um tipo de fotografia
livre do tempo
em preto e branco
sépia ou mais colorida
como um papel já visto
que não se destina
ao engavetamento.




14 de setembro de 2018

no jornal Zero Hora de hoje


júbilo, memória, noviciado da paixão


Tudo vive em mim. Tudo se entranha
Na minha tumultuada vida. E por isso
Não te enganas, homem, meu irmão,
Quando dizes na noite,
que só a mim me vejo.
Vendo-me a mim, a ti.
E a esses que passam
Nas manhãs, carregados de medo,
de pobreza,
O olhar aguado, todos eles em mim,
Porque o poeta é irmão
do escondido das gentes
Descobre além da aparência,
é antes de tudo
LIVRE, e por isso conhece.
Quando o poeta fala
Fala do seu quarto, não fala do palanque,
Não está no comício, não deseja riqueza
Não barganha, sabe que o ouro é sangue
Tem os olhos no espírito do homem
No possível infinito. Sabe de cada um
A própria fome. E porque é assim,
eu te peço:
Escuta-me. Olha-me.
Enquanto vive um poeta
O homem está vivo.


Poema VI - "Poemas aos homens do nosso tempo"
Hilda Hilst em Júbilo, memória, noviciado da paixão.
Organização Alcir Pécora. São Paulo: Globo, 2001

distância

daí me ouves
através do Atlântico
pela costa que separa
todos os teus relevos
do meu corpo mais ao Sul

(planaltos
e planícies
sob o céu
desta noite)

e dentro do meu peito
um grito irrefreado
a estourar nossas estrelas.

gataria


no vão daquela hora
em que a noite desaba
sobre o dia enegrecido
resta um outro segundo
para o tempo do mundo
guardar todos vocês
noutra madrugada
no meio do nada
pelas ruas vazias
encharcadas de sereno
sobre alguns gramados
em todos os telhados
um deles é branco
outro é preto
todos pardos.

12 de setembro de 2018

inverno

frio na manhã. tu és como esta chuva de inverno. parece que um deus (solúvel) manda águas para que eu te sinta. estás aqui, sobre mim e dentro (estado líquido), sempre que a chuva é capaz de formar as grandes nuvens que vão e voltam, aves, revoadas. hoje, eu te vejo ao fechar os olhos (melhor fotografia é a que as retinas guardam), ou quando chove, sobre mim e dentro - natureza que me invade.

11 de setembro de 2018

egotrip

em tempos de Facebook e Instagram,
um amigo é para te ver nutrir-curtir
a flor do teu próprio umbigo -
amizade de verdade é coisa démodé.

paradeiros



alguns caminhos são tortuosos:
levamo-nos (ou nos trazemos)
com lentidão ou urgência

de tão labiríntica a vida,
nós nem sempre sabemos
onde (e quando) vamos parar.


(imagem: Aydin Büyüktas)

9 de setembro de 2018

das constatações

invejo mesmo é o meu cachorro:
sem nem sequer ter a suposição
de ser chamado de cachorro,
só deita e rola e sabe a que veio
sem se perguntar de onde e por quê.

gozação

palavrão é condomínio -
o resto há de ser conduta
que jamais ganhará multa.

horizontes


lá onde áfricas
escondem-se
vejo apenas
uma linha
a separar
a água de lá
da água de cá
mas se o traço
da noite escura
essa linha pinta
- agora retinta
já não posso
enxergar
águas de azuis
diferentes
misturam-se
pretas-azuladas
fundem-se
em um mesmo mar.


(imagem: Mehmet Ozgur)

8 de setembro de 2018

disco rígido


não digo tudo o que penso
não escrevo tudo o que sinto
não lembro de tudo o que sonho

tanta coisa existe
dentro das madrugadas
tantos pensamentos
dentro dos pensamentos
ao acordar,
um fiapo de noite espeta os olhos
(os sonhos desprendendo-se
das pálpebras)

quase nunca a minha mão
acompanha a velocidade
dos meus pensamentos
pensamentos são verborrágicos
não se prendem às pontas dos dedos
às pontas das línguas
vão além da concretude
não precisam fazer sentido

se dissesse tudo o que penso
se escrevesse tudo o que sinto
se lembrasse de tudo o que sonho
nem mesmo Freud saberia me interpretar

prefiro as perguntas.


(imagem: Magritte)

7 de setembro de 2018

o retorno de Saturno


ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades.
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.
a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente.
o que nos mantém de pé é o céu aberto.
a gravidade nos finca ao chão,
os sonhos não.
tudo isso é normal?
de perto, quem?
vivemos porque nos fazemos falta.
por perto, quem?
andamos pelas cidades
que por elas um dia andaram
quando não eram cidades
e ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades,
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.
a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente.
o que nos mantém de pé é o céu aberto.
a gravidade nos finca ao chão,
os sonhos não.
tudo isso é normal?

fagulha


uma claridade nos acende
por dentro - dentro em nós
onde existe uma chama
que queima sem incendiar
fogo silencioso ardendo aceso
como se um vento atiçando
(rajada de força invisível)
qualquer resquício de faísca
fizesse surgir um secreto clarão
que nos iluminasse e alimentasse
e só nós pudéssemos enxergar.


(imagem: Sergio Buratto)

amplitudes

I- dentre outros,
nossos nomes
(outros nomes
apenas)
rastros na vastidão
(do que somos)

II- do de dentro,
espaço do corpo
que habitamos,
quaisquer palavras
que nós deixamos
escapar
do céu da boca
são apenas meteoritos
sobre nossas línguas

III- também carrego um tanto
de alegria, outro de lama
reproduzo infinitos códigos
não impressos sobre a pele
estoque de mim mesmo
em diferentes tons - profusão de cores
e nunca esqueço de que, diferente do sol,
estrelas só podem ser vistas quando há escuridão


(imagem: Van Gogh)

palimpsesto


não esperar entender
o que não se explica
do passado que margeia
sem sentido, algum ponto
debaixo de tudo o que há sob
todas as razões de já terem sido
e deixar que camada por camada
entre os anos, antigas palavras
desfaçam-se a olho nus
para que dentro de si
possam restar somente
aquelas que habitam vivas.

algumas luas depois


tentas ver mais que a escuridão, teto da noite em que te fechas, espessa de ti mesma (um bocado teu que treme), como quando falas com as mãos em gestos largos (trêmulos), um jeito de quem nunca sabe onde deixar que elas repousem. agora, trancamo-nos no frio de nossos movimentos quase inertes, mas ainda existimos em tudo o que é nosso e sempre será. nas palavras perdidas sobre os diários, nos dias intermináveis, nas horas cinzas, nas histórias que penso ser capaz de escrever, pensamos. mas o que sei eu da tua vida? o que sabes tu da minha? no entanto, escrevemos, sem medo da queda, pois que do chão não passamos.


(imagem: Diana Bellatrix)

vermelho


de repente invento
um jeito de te olhar
como quem não quer nada
querendo tudo
só para ver se venta
pode ser também
que eu te arranque
os olhos grandes da cara
e os coloque no lugar dos meus
para que com eles
eu te olhe sob o teu olhar
numa noite morna como essa
abafada e sem razão
quem disse que era preciso?
se desde sempre entre nós
não houve lógica
que o que sentimos não era divisão
entre braços intrusos
mãos que escorregam sempre bobas
à procura de um canto pelo corpo
olhamos
porque ainda são vermelhos os olhares
e o desejo: boca que tu pintas
só para veres manchar o cigarro.


(imagem: Charlotte Gainsbourg por Jean-Baptiste Mondino)

órbita


somos mais do que o que dizemos
ou ainda podemos ser menos -
dizer é também ficar restrito
como olhar para trás da órbita
e enxergar apenas um detrito
do universo inteiro
que por dentro temos.

decifra-te ou devoram-te


não nos levemos tão a sério, descobrimo-nos na imperfeição. tudo ainda existirá depois de nós, mas nenhuma gota de sangue será eterna. o chão de Nazca já existia antes dos seus desenhos, que somente a natureza, incorruptível, saberá conservar (porque a natureza nunca precisou de ensinamentos). os tigres não precisam de filosofia, as hienas, as zebras, os pássaros... e nós caçamos milhares de porquês para os nossos instintos. já fizeste uma comparação para perceber a incrível diferença entre um bando de leões sobre um deserto e uma multidão de pessoas sobre algum lugar cimentado? as vozes atropelam muito mais do que os veículos, muitas cabem em um mesmo metro quadrado. quantas dentro da tua consciência?

desregrar-se





só se encontra
quem se perde
(tantos são
os caminhos tortos)

andar na linha
qual um trem
é saber aonde ir

mas também
correr o risco
de só andar
preso ao chão

e para sempre
levar consigo
uma aflição
permanente
da possibilidade
de descarrilar-se.


(imagem: JMW Turner)

dos devires



nada é.
tudo está.
o corpo que habito,
as chagas, as árvores,
as fachadas das casas, das igrejas,
os lençóis sujos dos puteiros,
a saliva dos monges,
as línguas bifurcadas das cobras,
dos seres vivos à matéria inorgânica,
tudo denuncia a passagem do tempo:
existir é transmutar.


(imagem: Hundertwasser)

antimatéria


antes de tudo, escrevo.
do contrário, apenas rabiscaria
papéis em um escritório.
contaria cédulas e moedas em um banco.
ou trabalharia em uma repartição pública.
chegaria em casa às vinte horas,
faria a janta e assistiria à novela,
a um filme ou ao jogo de futebol.
depois, sem pensar em nada de mais,
sem chance para as lucubrações,
apenas esvaziaria da mente o longo dia,
números, contas, asfaltos, obrigações.
veria a cama,
que seria somente uma cama,
fecharia os olhos e dormiria.
no outro dia, calçaria os sapatos,
escovaria o cabelo, os dentes,
tomaria o café da manhã lendo o jornal,
que seria somente um jornal,
e voltaria ao local de trabalho,
talvez depois de brigar com o relógio,
talvez pontualmente.
viveria assim, burocraticamente.
e enchendo-me de cotidiano,
até o limite onde eu transbordaria,
haveria o risco de em mim
ainda caber um novo hábito:
entre o céu e a terra,
enxergar apenas o que é palpável.


(imagem: José Gurvich)

6 de setembro de 2018

inclassificável


não me defino.
ninguém pode nos definir.
nenhuma palavra
alcança-me por inteiro.
se quiserem me classificar,
que seja de inclassificável.
sou múltiplo, simples,
complicado, variável...
se tento cristalizar uma parte minha,
imediatamente uma outra me escapa.
portanto, não me resumo,
ainda que, às vezes,
goste de ir direto ao ponto.
no entanto, posso me encher de vírgulas,
afinal, quem não é cheio de entretantos?


(imagem: Violeta Parra)