disco rígido

não digo tudo o que penso.
não escrevo tudo o que sinto.
não lembro de tudo o que sonho.

tanta coisa habita as madrugadas

tantos pensamentos
dentro dos pensamentos.

ao acordar,
um fiapo de noite espeta os olhos

e os sonhos desprendem-se
das pálpebras

quase nunca

minha mão acompanha

a velocidade dos pensamentos

eles não se prendem

às pontas dos dedos
nem às pontas da língua

vão além da concretude

não precisam fazer sentido

prefiro as perguntas.




(imagem: Man in a Bowler Hat, de Magritte)

o retorno de Saturno

ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades.
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.

a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente

- como muitos ainda acreditam ser -,
o que nos mantém de pé é o céu aberto,
a gravidade nos finca no chão,
os sonhos, não.

tudo isto é normal?
de perto, quem?
vivemos porque nos fazemos falta.

andamos pelas cidades
que por elas um dia andaram
quando não eram cidades

e então voltamos às esquinas,

como quem já conhece o tropeço.

sempre há algo além do fim das ruas,

mesmo quando já sabemos.

a Terra não é plana -

ou apenas esquecemos o modo

como ela curva.

o céu ainda aberto,

a gravidade ainda insiste no chão,

os sonhos ainda não.

tudo isto é normal?

de perto, quem?

fagulha

uma claridade nos acende
por dentro - dentro em nós
onde existe uma chama
que queima sem incendiar
fogo silencioso ardendo aceso
como se um vento atiçando
(rajada de força invisível)
qualquer resquício de faísca
fizesse surgir um secreto clarão
que nos iluminasse e alimentasse
e só nós pudéssemos enxergar.


(imagem: Sergio Buratto)

amplitudes

1: entre outros,
nossos nomes
(outros nomes
apenas)
rastros na vastidão
(do que somos).

2: do de dentro,
espaço do corpo
que habitamos,
quaisquer palavras
escapadas

do céu da boca
são apenas meteoritos
sobre nossas línguas.

3: carrego um tanto
de júbilo, outro de lama,
reproduzo infinitos códigos
não impressos sobre a pele,
estoque de mim mesmo
em diferentes tons,

profusão de cores,
e nunca esqueço

de que diferente do sol,
outras estrelas só podem

ser vistas quando há escuridão.

(imagem: A Lua Cheia, de Paul Klee)

palimpsesto

não esperar entender
o que não se explica

do passado que margeia
sem direção, algum vestígio

debaixo de tudo o que se sobrepõe
todas as razões já apagadas

camada por camada
antigas palavras

se desfazem a olho nu

como escrita ao sol

restam apenas

as que ainda se iluminam.

algumas luas depois

tentas ver na escuridão

o teto da noite fechado em ti

mãos que não sabem repousar

como palavras sem destino

trancamo-nos no frio

dos gestos quase imóveis

e ainda assim

o que é nosso permanece

palavras nos diários

dias sem medida

horas cinzas

histórias por escrever

como se escrever ainda fosse

possível a dois

o que sei eu da tua vida

o que sabes tu da minha

escrevemos

sem medo da queda

pois do chão não passamos.

vermelho

de repente

invento

um jeito

de te olhar
como quem

não quer nada
querendo tudo
- só para ver

se venta
numa noite

morna

como esta,
abafada,

sem razão...
quem disse

que era preciso?
se desde sempre

por aqui entre nós
não houve lógica,
que o que sentimos

não era divisão,
entre braços

intrusos,
mãos

que escorregam
à procura

de um canto

pelo corpo,
olhamos,
porque ainda

são vermelhos

os olhares
e o desejo:

boca que tu pintas
só para veres

manchar o cigarro.


(imagem: Charlotte Gainsbourg por Jean-Baptiste Mondino)

órbita

somos mais

do que o que dizemos
ou podemos ser menos -

dizer também restringe:
olhar para trás da órbita
é ver apenas um detrito
do universo inteiro
que por dentro temos.

decifra-te

ainda existirá mundo

depois de nós

mas nenhuma gota de sangue

permanece inteira

o chão de Nazca já existia

antes de qualquer intenção

humana,

antes das linhas -

incorruptível,

a natureza

não precisa

de ensinamentos

pumas caçam instintos,

lhamas seguem sem culpas

ou arrependimentos,

peixes atravessam horizontes,

pássaros voam sem filosofia,

sem invejar asas alheias

e nós, entre porquês,

buscamos sentido

onde talvez haja

apenas impulso

o tempo segue seu curso

o sol atravessa

todas as nossas vontades

de entender

leões sobre o deserto

são necessidade

em estado puro

uma multidão humana

sobre o cimento

grita, se fragmenta

as vozes se atropelam

mais que os veículos,

muitas vidas cabem

em um mesmo metro quadrado

e na tua consciência,

quando tudo silencia,

o que permanece

sem se medir

ou se comparar?

desregrar-se

só se encontra
quem se perde

andar na linha

qual um trem

é seguir

sob a possibilidade

de

descarrilar.

imagem: JMW Turner)

dos devires

nada é.
tudo está.
o corpo que habito,
as chagas, as árvores,
as fachadas das casas, das igrejas,
os lençóis sujos dos puteiros,
a saliva dos monges,
as línguas bifurcadas das cobras,
dos seres vivos à matéria inorgânica,
tudo denuncia a passagem do tempo:
existir é transmutar.


(imagem: Hundertwasser)

antimatéria

antes de tudo, escrevo

do contrário

contaria cédulas 

em um banco

chegaria em casa

jantaria

assistiria qualquer coisa

e dormiria

no outro dia

os mesmos gestos

os mesmos objetos

sendo apenas

o que são

e, enchendo-me de cotidiano,

até o limite de transbordar,

haveria o risco de em mim

caber ainda um novo hábito:

entre o céu e a terra,

enxergar apenas

o que é palpável.

(imagem: José Gurvich)

inclassificável

não me defino.
ninguém pode nos definir.
nenhuma palavra
alcança-me por inteiro.
se quiserem me classificar,
que seja de inclassificável.
sou múltiplo, simples,
complicado, variável...
se tento cristalizar uma parte minha,
imediatamente uma outra me escapa.
portanto, não me resumo,
ainda que, às vezes,
goste de ir direto ao ponto.
no entanto, posso me encher de vírgulas,
afinal, quem não é cheio de entretantos?


(imagem: Violeta Parra)