vida/morte

a morte não nos diferencia por crenças, ideologias, cores, deseja todos igualmente para si, mortos somos todos igualmente mortos, enquanto vivos (ainda que vivos estejamos igualmente vivos enquanto ainda estamos vivos) não somos todos iguais, a vida é seletiva, a morte, não, ela não nos diferencia, diferentes são as formas de morrer, como diferentes são as formas de viver, estar vivo, ser, morto é uma forma só, vivos somos todos diferentes, o contrário do que dizem na tentativa de nos homogeneizar, e porque esperam que sejamos todos iguais é que há tantos tipos de intolerâncias que reverberam pelo mundo. os vivos estampam sortimentos, prateleirizam sentimentos, engavetam pensamentos, que a morte nos liberta de todos, dos que sobre nós mesmos temos e sobre os outros, a vida é pluralidade e, portanto, saber-se único entre tudo o que nos diferencia e também nos assemelha, mas que, ainda assim, não nos torna iguais: diversidades, oscilações, diferentes tons, sons, contratempos, contagem, sopro, chama acesa, a vida é verbo, composição, e a morte (para todos o mesmo inevitável silêncio), cinzas ou decomposição. 

ressignificância

quando desbragadamente

desprendias palavras

das pontas dos dedos,

em qualquer tom

tua língua ácida

rasgava o verbo

e os recatos

teu corpo inteiro, transparente,

a cabeça

e as extremidades

revelavam tudo 

o que hoje,

sob alguma armadura,

segue em guerra dentro de ti

agora

silêncio é escudo.

(im)permanência

meu corpo, a minha voz
meus tropeços, tudo em mim
será até quando,
um somar anuários
- de carne e osso
sou sujeito a durar pouco
(o que vinga a existência,
acesso ao infinito, é pedra:
em silêncio impondo sua forma,
não murcha sob - ou sem - a água)


(imagem: Paul Bond)

panaceia

absorver máximas e cultivá-las
desenrijecer antigas estruturas
cá na Terra, vale até mesmo a fé
em um para-choque de caminhão
ou, se for ousar novos caminhos,
até trocar os pés pelas mãos
plantar bananeiras,
praticar infinitivos:
crer, infundir, buscar...
e, para nunca se arrepender
de não ter tentado, tentar.

um espelho da ignorância humana

Texto de André Nascimento Pontes, 

professor de Lógica do Departamento 

de Filosofia da Universidade Federal do Amazonas

pareidolia

assisto ao final desta manhã:
sob o mesmo céu
os mesmos galhos
dessas mesmas árvores
balançam as mesmas folhas
(presas à vida)
e enquanto um velho
que fala ao telefone
carregando rugas e sacolas
nas mãos
vai sem pressa
sei lá para onde
(uma cara de:
"Ivone, vou me atrasar
para o almoço"), penso:
nesta cidade do Sul
da América do Sul,
onde o velho e eu
dividimos o mesmo céu,
há um cavalo gigante
sobre as nossas cabeças
- sim, sou desses
que veem desenhos nas nuvens.

rumo

não bordo com lantejoulas
as pontas dos meus pés
não penduro constelações
nas minhas extremidades
para continuar a viagem
nesta esfera rutilante
(rotunda a girar)
sob minha carne fraca
não bebo da água
de um deus do céu
nem apascento demônios
à luz dos raios das manhãs
só carrego mais ao fundo
a poeira das sujeiras
dos submundos das bagagens.

vestígios

disseram:

abandona os versos antigos.

veste palavras novas,

verbos jamais ouvidos.

mas todas as coisas

ainda trago vivas

dentro.

interessa-me

o que resiste além da matéria:

uma fotografia

livre do tempo -

em preto e branco,

em sépia

ou saturada.

como um papel antigo

que se recusa

ao engavetamento.

no jornal Zero Hora de hoje

júbilo, memória, noviciado da paixão

Tudo vive em mim. Tudo se entranha
Na minha tumultuada vida. E por isso
Não te enganas, homem, meu irmão,
Quando dizes na noite,
que só a mim me vejo.
Vendo-me a mim, a ti.
E a esses que passam
Nas manhãs, carregados de medo,
de pobreza,
O olhar aguado, todos eles em mim,
Porque o poeta é irmão
do escondido das gentes
Descobre além da aparência,
é antes de tudo
LIVRE, e por isso conhece.
Quando o poeta fala
Fala do seu quarto, não fala do palanque,
Não está no comício, não deseja riqueza
Não barganha, sabe que o ouro é sangue
Tem os olhos no espírito do homem
No possível infinito. Sabe de cada um
A própria fome. E porque é assim,
eu te peço:
Escuta-me. Olha-me.
Enquanto vive um poeta
O homem está vivo.


Poema VI - "Poemas aos homens do nosso tempo"
Hilda Hilst em Júbilo, memória, noviciado da paixão.
Organização Alcir Pécora. São Paulo: Globo, 2001

distância

daí me ouves
através do Atlântico
pela costa que separa
todos os teus relevos
do meu corpo mais ao Sul

(planaltos
e planícies
sob o céu
desta noite)

e dentro do meu peito
um grito irrefreado
a estourar nossas estrelas.

gataria

no vão daquela hora
em que a noite desaba
sobre o dia enegrecido
resta um outro segundo
para o tempo do mundo
guardar todos vocês
noutra madrugada
no meio do nada
pelas ruas vazias
encharcadas de sereno
sobre alguns gramados
em todos os telhados
um deles é branco
outro é preto
todos pardos.

inverno

frio na manhã

um deus solúvel

manda águas

estás sobre mim

e dentro

em estado líquido

a chuva reúne nuvens

que vão e voltam -

aves, revoadas

hoje te vejo

quando fecho os olhos

a melhor fotografia

fica nas retinas

ou quando chove

e a natureza me alcança

por dentro.

egotrip

em tempos de Facebook e Instagram,

um amigo é para te ver nutrir-curtir

a flor do teu próprio umbigo -

amizade de verdade é coisa démodé.

paradeiros

alguns caminhos são tortuosos:
levamo-nos (ou nos trazemos)
com lentidão ou urgência

de tão labiríntica a vida,
nós nem sempre sabemos
onde (e quando) vamos parar.


(imagem: Aydin Büyüktas)

sem suposição

invejo mesmo

é o meu cachorro:
sem a suposição
de ser chamado

de cachorro,

só deita e rola 

e sabe a que veio -

sem se perguntar

de onde e por quê.

gozação

palavrão é condomínio -
o resto há de ser conduta
que jamais ganhará multa.

horizontes

lá onde áfricas

escondem-se
vejo apenas
uma linha
a separar
a água de lá
da água de cá
mas se o traço
a noite escura
pinta, essa linha
- agora retinta -
quase não posso
enxergar,
águas de azuis
diferentes
misturam-se,
pretas-azuladas
fundem-se
em um mesmo mar.

disco rígido

não digo tudo o que penso.
não escrevo tudo o que sinto.
não lembro de tudo o que sonho.

tanta coisa habita as madrugadas

tantos pensamentos
dentro dos pensamentos.

ao acordar,
um fiapo de noite espeta os olhos

e os sonhos desprendem-se
das pálpebras

quase nunca

minha mão acompanha

a velocidade dos pensamentos

eles não se prendem

às pontas dos dedos
nem às pontas da língua

vão além da concretude

não precisam fazer sentido

prefiro as perguntas.




(imagem: Man in a Bowler Hat, de Magritte)

o retorno de Saturno

ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades.
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.

a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente

- como muitos ainda acreditam ser -,
o que nos mantém de pé é o céu aberto,
a gravidade nos finca no chão,
os sonhos, não.

tudo isto é normal?
de perto, quem?
vivemos porque nos fazemos falta.

andamos pelas cidades
que por elas um dia andaram
quando não eram cidades

e então voltamos às esquinas,

como quem já conhece o tropeço.

sempre há algo além do fim das ruas,

mesmo quando já sabemos.

a Terra não é plana -

ou apenas esquecemos o modo

como ela curva.

o céu ainda aberto,

a gravidade ainda insiste no chão,

os sonhos ainda não.

tudo isto é normal?

de perto, quem?

fagulha

uma claridade nos acende
por dentro - dentro em nós
onde existe uma chama
que queima sem incendiar
fogo silencioso ardendo aceso
como se um vento atiçando
(rajada de força invisível)
qualquer resquício de faísca
fizesse surgir um secreto clarão
que nos iluminasse e alimentasse
e só nós pudéssemos enxergar.


(imagem: Sergio Buratto)

amplitudes

1: entre outros,
nossos nomes
(outros nomes
apenas)
rastros na vastidão
(do que somos).

2: do de dentro,
espaço do corpo
que habitamos,
quaisquer palavras
escapadas

do céu da boca
são apenas meteoritos
sobre nossas línguas.

3: carrego um tanto
de júbilo, outro de lama,
reproduzo infinitos códigos
não impressos sobre a pele,
estoque de mim mesmo
em diferentes tons,

profusão de cores,
e nunca esqueço

de que diferente do sol,
outras estrelas só podem

ser vistas quando há escuridão.

(imagem: A Lua Cheia, de Paul Klee)

palimpsesto

não esperar entender
o que não se explica

do passado que margeia
sem direção, algum vestígio

debaixo de tudo o que se sobrepõe
todas as razões já apagadas

camada por camada
antigas palavras

se desfazem a olho nu

como escrita ao sol

restam apenas

as que ainda se iluminam.

algumas luas depois

tentas ver na escuridão

o teto da noite fechado em ti

mãos que não sabem repousar

como palavras sem destino

trancamo-nos no frio

dos gestos quase imóveis

e ainda assim

o que é nosso permanece

palavras nos diários

dias sem medida

horas cinzas

histórias por escrever

como se escrever ainda fosse

possível a dois

o que sei eu da tua vida

o que sabes tu da minha

escrevemos

sem medo da queda

pois do chão não passamos.

vermelho

de repente

invento

um jeito

de te olhar
como quem

não quer nada
querendo tudo
- só para ver

se venta
numa noite

morna

como esta,
abafada,

sem razão...
quem disse

que era preciso?
se desde sempre

por aqui entre nós
não houve lógica,
que o que sentimos

não era divisão,
entre braços

intrusos,
mãos

que escorregam
à procura

de um canto

pelo corpo,
olhamos,
porque ainda

são vermelhos

os olhares
e o desejo:

boca que tu pintas
só para veres

manchar o cigarro.


(imagem: Charlotte Gainsbourg por Jean-Baptiste Mondino)

órbita

somos mais

do que o que dizemos
ou podemos ser menos -

dizer também restringe:
olhar para trás da órbita
é ver apenas um detrito
do universo inteiro
que por dentro temos.

decifra-te

ainda existirá mundo

depois de nós

mas nenhuma gota de sangue

permanece inteira

o chão de Nazca já existia

antes de qualquer intenção

humana,

antes das linhas -

incorruptível,

a natureza

não precisa

de ensinamentos

pumas caçam instintos,

lhamas seguem sem culpas

ou arrependimentos,

peixes atravessam horizontes,

pássaros voam sem filosofia,

sem invejar asas alheias

e nós, entre porquês,

buscamos sentido

onde talvez haja

apenas impulso

o tempo segue seu curso

o sol atravessa

todas as nossas vontades

de entender

leões sobre o deserto

são necessidade

em estado puro

uma multidão humana

sobre o cimento

grita, se fragmenta

as vozes se atropelam

mais que os veículos,

muitas vidas cabem

em um mesmo metro quadrado

e na tua consciência,

quando tudo silencia,

o que permanece

sem se medir

ou se comparar?

desregrar-se

só se encontra
quem se perde

andar na linha

qual um trem

é seguir

sob a possibilidade

de

descarrilar.

imagem: JMW Turner)

dos devires

nada é.
tudo está.
o corpo que habito,
as chagas, as árvores,
as fachadas das casas, das igrejas,
os lençóis sujos dos puteiros,
a saliva dos monges,
as línguas bifurcadas das cobras,
dos seres vivos à matéria inorgânica,
tudo denuncia a passagem do tempo:
existir é transmutar.


(imagem: Hundertwasser)

antimatéria

antes de tudo, escrevo

do contrário

contaria cédulas 

em um banco

chegaria em casa

jantaria

assistiria qualquer coisa

e dormiria

no outro dia

os mesmos gestos

os mesmos objetos

sendo apenas

o que são

e, enchendo-me de cotidiano,

até o limite de transbordar,

haveria o risco de em mim

caber ainda um novo hábito:

entre o céu e a terra,

enxergar apenas

o que é palpável.

(imagem: José Gurvich)

inclassificável

não me defino.
ninguém pode nos definir.
nenhuma palavra
alcança-me por inteiro.
se quiserem me classificar,
que seja de inclassificável.
sou múltiplo, simples,
complicado, variável...
se tento cristalizar uma parte minha,
imediatamente uma outra me escapa.
portanto, não me resumo,
ainda que, às vezes,
goste de ir direto ao ponto.
no entanto, posso me encher de vírgulas,
afinal, quem não é cheio de entretantos?


(imagem: Violeta Parra)