vida/morte

a morte não nos diferencia por crenças, ideologias, cores, deseja todos igualmente para si, mortos somos todos igualmente mortos, enquanto vivos (ainda que vivos estejamos igualmente vivos enquanto ainda estamos vivos) não somos todos iguais, a vida é seletiva, a morte, não, ela não nos diferencia, diferentes são as formas de morrer, como diferentes são as formas de viver, estar vivo, ser, morto é uma forma só, vivos somos todos diferentes, o contrário do que dizem na tentativa de nos homogeneizar, e porque esperam que sejamos todos iguais é que há tantos tipos de intolerâncias que reverberam pelo mundo. os vivos estampam sortimentos, prateleirizam sentimentos, engavetam pensamentos, que a morte nos liberta de todos, dos que sobre nós mesmos temos e sobre os outros, a vida é pluralidade e, portanto, saber-se único entre tudo o que nos diferencia e também nos assemelha, mas que, ainda assim, não nos torna iguais: diversidades, oscilações, diferentes tons, sons, contratempos, contagem, sopro, chama acesa, a vida é verbo, composição, e a morte (para todos o mesmo inevitável silêncio), cinzas ou decomposição. 

ressignificância

quando, desbragadamente,
tu desprendias palavras
das pontas dos dedos,
quando, em qualquer tom,
a tua língua solta, ácida
- chama ardendo
acesa apascentando
teus demônios -,
rasgava o verbo, os recatos,
teu corpo inteiro transparente,
a cabeça e tuas extremidades
revelavam tudo o que hoje,
aparentemente protegido
sob uma armadura qualquer,
segue em guerra dentro de ti
(falava mais que o homi da cobra,
agora silêncio é escudo)

(im)permanência

meu corpo, a minha voz
meus tropeços, tudo em mim
será até quando,
um somar anuários
- de carne e osso
sou sujeito a durar pouco
(o que vinga a existência,
acesso ao infinito, é pedra:
em silêncio impondo sua forma,
não murcha sob - ou sem - a água)


(imagem: Paul Bond)

panaceia

absorver máximas e cultivá-las
desenrijecer antigas estruturas
cá na Terra, vale até mesmo a fé
em um para-choque de caminhão
ou, se for ousar novos caminhos,
até trocar os pés pelas mãos
plantar bananeiras,
praticar infinitivos:
crer, infundir, buscar...
e, para nunca se arrepender
de não ter tentado, tentar.

um espelho da ignorância humana

Texto de André Nascimento Pontes, 

professor de Lógica do Departamento 

de Filosofia da Universidade Federal do Amazonas

pareidolia

assisto ao final desta manhã:
sob o mesmo céu
os mesmos galhos
dessas mesmas árvores
balançam as mesmas folhas
(presas à vida)
e enquanto um velho
que fala ao telefone
carregando rugas e sacolas
nas mãos
vai sem pressa
sei lá para onde
(uma cara de:
"Ivone, vou me atrasar
para o almoço"), penso:
nesta cidade do Sul
da América do Sul,
onde o velho e eu
dividimos o mesmo céu,
há um cavalo gigante
sobre as nossas cabeças
- sim, sou desses
que veem desenhos nas nuvens.

rumo

não bordo com lantejoulas
as pontas dos meus pés
não penduro constelações
nas minhas extremidades
para continuar a viagem
nesta esfera rutilante
(rotunda a girar)
sob minha carne fraca
não bebo da água
de um deus do céu
nem apascento demônios
à luz dos raios das manhãs
só carrego mais ao fundo
a poeira das sujeiras
dos submundos das bagagens.

misturado aos ventos

disseram-me:
abandone velhas questões
(um vestir roupas novas
sobre o igual de dentro)
abandone livros
de páginas amarelas

para expirar
versos antigos
que inspiram
encontre respostas
através do que nasce
como palavras novas
verbos jamais ouvidos

(todas as coisas
trago vivas em mim dentro
como se nunca datadas)

interessa-me mais:
o que resiste além da matéria
um tipo de fotografia
livre do tempo
em preto e branco
sépia ou mais colorida
como um papel já visto
que não se destina
ao engavetamento.

no jornal Zero Hora de hoje

júbilo, memória, noviciado da paixão

Tudo vive em mim. Tudo se entranha
Na minha tumultuada vida. E por isso
Não te enganas, homem, meu irmão,
Quando dizes na noite,
que só a mim me vejo.
Vendo-me a mim, a ti.
E a esses que passam
Nas manhãs, carregados de medo,
de pobreza,
O olhar aguado, todos eles em mim,
Porque o poeta é irmão
do escondido das gentes
Descobre além da aparência,
é antes de tudo
LIVRE, e por isso conhece.
Quando o poeta fala
Fala do seu quarto, não fala do palanque,
Não está no comício, não deseja riqueza
Não barganha, sabe que o ouro é sangue
Tem os olhos no espírito do homem
No possível infinito. Sabe de cada um
A própria fome. E porque é assim,
eu te peço:
Escuta-me. Olha-me.
Enquanto vive um poeta
O homem está vivo.


Poema VI - "Poemas aos homens do nosso tempo"
Hilda Hilst em Júbilo, memória, noviciado da paixão.
Organização Alcir Pécora. São Paulo: Globo, 2001

distância

daí me ouves
através do Atlântico
pela costa que separa
todos os teus relevos
do meu corpo mais ao Sul

(planaltos
e planícies
sob o céu
desta noite)

e dentro do meu peito
um grito irrefreado
a estourar nossas estrelas.

gataria

no vão daquela hora
em que a noite desaba
sobre o dia enegrecido
resta um outro segundo
para o tempo do mundo
guardar todos vocês
noutra madrugada
no meio do nada
pelas ruas vazias
encharcadas de sereno
sobre alguns gramados
em todos os telhados
um deles é branco
outro é preto
todos pardos.

inverno

frio na manhã. tu és como esta chuva de inverno. parece que um deus (solúvel) manda águas para que eu te sinta. estás aqui, sobre mim e dentro (estado líquido), sempre que a chuva é capaz de formar as grandes nuvens que vão e voltam, aves, revoadas. hoje, eu te vejo ao fechar os olhos (melhor fotografia é a que as retinas guardam), ou quando chove, sobre mim e dentro - natureza que me invade.

egotrip

em tempos de Facebook e Instagram,

um amigo é para te ver nutrir-curtir

a flor do teu próprio umbigo -

amizade de verdade é coisa démodé.

paradeiros

alguns caminhos são tortuosos:
levamo-nos (ou nos trazemos)
com lentidão ou urgência

de tão labiríntica a vida,
nós nem sempre sabemos
onde (e quando) vamos parar.


(imagem: Aydin Büyüktas)

das constatações

invejo mesmo é o meu cachorro:
sem nem sequer ter a suposição
de ser chamado de cachorro,
só deita e rola e sabe a que veio
sem se perguntar de onde e por quê.

gozação

palavrão é condomínio -
o resto há de ser conduta
que jamais ganhará multa.

horizontes

lá onde áfricas

escondem-se
vejo apenas
uma linha
a separar
a água de lá
da água de cá
mas se o traço
a noite escura
pinta, essa linha
- agora retinta -
quase não posso
enxergar,
águas de azuis
diferentes
misturam-se,
pretas-azuladas
fundem-se
em um mesmo mar.

disco rígido

não digo tudo o que penso.
não escrevo tudo o que sinto.
não lembro de tudo o que sonho.
tanta coisa existe
dentro das madrugadas,
tantos pensamentos
dentro dos pensamentos.
ao acordar
um fiapo de noite espeta os olhos
(os sonhos desprendendo-se
das pálpebras).
quase nunca a minha mão
acompanha a velocidade
dos meus pensamentos,
pensamentos são verborrágicos,
não se prendem às pontas dos dedos,
às pontas das línguas,
vão além da concretude,

não precisam fazer sentido.
se dissesse tudo o que penso,
se escrevesse tudo o que sinto,
se lembrasse de tudo o que sonho,
nem mesmo Freud saberia me interpretar
prefiro as perguntas.


(imagem: Man in a Bowler Hat, de Magritte)

o retorno de Saturno

ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades.
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.
a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente

- como muitos ainda acreditam ser -,
o que nos mantém de pé é o céu aberto,
a gravidade nos finca no chão,
os sonhos, não.
tudo isto é normal?
de perto, quem?
vivemos porque nos fazemos falta.
por perto, quem?
andamos pelas cidades
que por elas um dia andaram
quando não eram cidades
e ao tropeçarmos em nossas esquinas,
encontramos algumas verdades,
sempre há algo além do fim das ruas,
mesmo dos becos sem saída.
a Terra não é plana
como acreditavam ser antigamente

- como muitos ainda acreditam ser -,
o que nos mantém de pé é o céu aberto,
a gravidade nos finca no chão,
os sonhos, não.
tudo isto é normal?

de perto, quem?

fagulha

uma claridade nos acende
por dentro - dentro em nós
onde existe uma chama
que queima sem incendiar
fogo silencioso ardendo aceso
como se um vento atiçando
(rajada de força invisível)
qualquer resquício de faísca
fizesse surgir um secreto clarão
que nos iluminasse e alimentasse
e só nós pudéssemos enxergar.


(imagem: Sergio Buratto)

amplitudes

1: entre outros,
nossos nomes
(outros nomes
apenas)
rastros na vastidão
(do que somos).

2: do de dentro,
espaço do corpo
que habitamos,
quaisquer palavras
escapadas

do céu da boca
são apenas meteoritos
sobre nossas línguas.

III- carrego um tanto
de júbilo, outro de lama,
reproduzo infinitos códigos
não impressos sobre a pele,
estoque de mim mesmo
em diferentes tons,

profusão de cores,
e nunca esqueço

de que diferente do sol,
outras estrelas só podem

ser vistas quando há escuridão.

(imagem: A Lua Cheia, de Paul Klee)

palimpsesto

não esperar entender
o que não se explica
do passado que margeia
sem sentido, algum ponto
debaixo de tudo o que há sob
todas as razões de já terem sido
e deixar que camada por camada
entre os anos, antigas palavras
desfaçam-se a olho nus
para que dentro de si
possam restar somente
aquelas que habitam vivas.

algumas luas depois

tentas ver na escuridão,

teto da noite em que te fechas,

espessa de ti mesma

(um bocado teu que treme),

como quando falas com as mãos

em gestos largos (trêmulos),

um jeito de quem nunca sabe

onde deixar que elas repousem.

agora, trancamo-nos no frio

de nossos movimentos quase inertes,

mas ainda existimos

em tudo o que é nosso

e sempre será: 

nas palavras perdidas sobre os diários,

nos dias intermináveis,

nas horas cinzas,

nas estórias que penso

ser capaz de escrever, pensamos.

mas o que sei eu da tua vida?

o que sabes tu da minha?

no entanto, escrevemos,

sem medo da queda,

pois que do chão não passamos.

vermelho

de repente

invento

um jeito

de te olhar
como quem

não quer nada
querendo tudo
- só para ver

se venta
numa noite

morna

como esta,
abafada,

sem razão...
quem disse

que era preciso?
se desde sempre

por aqui entre nós
não houve lógica,
que o que sentimos

não era divisão,
entre braços

intrusos,
mãos

que escorregam
à procura

de um canto

pelo corpo,
olhamos,
porque ainda

são vermelhos

os olhares
e o desejo:

boca que tu pintas
só para veres

manchar o cigarro.


(imagem: Charlotte Gainsbourg por Jean-Baptiste Mondino)

órbita

somos mais do que o que dizemos
ou ainda podemos ser menos -
dizer é também ficar restrito
como olhar para trás da órbita
e enxergar apenas um detrito
do universo inteiro
que por dentro temos.

decifra-te ou devoram-te

não nos levemos tão a sério, descobrimo-nos na imperfeição. tudo ainda existirá depois de nós, mas nenhuma gota de sangue será eterna. o chão de Nazca já existia antes dos seus desenhos, que somente a natureza, incorruptível, saberá conservar (porque a natureza nunca precisou de ensinamentos). os tigres não precisam de filosofia, as hienas, as zebras, os pássaros... e nós caçamos milhares de porquês para os nossos instintos. já fizeste uma comparação para perceber a incrível diferença entre um bando de leões sobre um deserto e uma multidão de pessoas sobre algum lugar cimentado? as vozes atropelam muito mais do que os veículos, muitas cabem em um mesmo metro quadrado. quantas dentro da tua consciência?

desregrar-se

só se encontra
quem se perde
(tantos são
os caminhos tortos)

andar na linha
qual um trem
é saber aonde ir

mas também
correr o risco
de só andar
preso ao chão

e para sempre
levar consigo
uma aflição
permanente
da possibilidade
de descarrilar-se.


(imagem: JMW Turner)

dos devires

nada é.
tudo está.
o corpo que habito,
as chagas, as árvores,
as fachadas das casas, das igrejas,
os lençóis sujos dos puteiros,
a saliva dos monges,
as línguas bifurcadas das cobras,
dos seres vivos à matéria inorgânica,
tudo denuncia a passagem do tempo:
existir é transmutar.


(imagem: Hundertwasser)

antimatéria

antes de tudo, escrevo.
do contrário, apenas rabiscaria
papéis em um escritório.
contaria cédulas e moedas em um banco.
ou trabalharia em uma repartição pública.
chegaria em casa às vinte horas,
faria a janta e assistiria à novela,
a um filme ou ao jogo de futebol.
depois, sem pensar em nada de mais,
sem chance para as lucubrações,
apenas esvaziaria da mente o longo dia,
números, contas, asfaltos, obrigações.
veria a cama,
que seria somente uma cama,
fecharia os olhos e dormiria.
no outro dia, calçaria os sapatos,
escovaria o cabelo, os dentes,
tomaria o café da manhã lendo o jornal,
que seria somente um jornal,
e voltaria ao local de trabalho,
talvez depois de brigar com o relógio,
talvez pontualmente.
viveria assim, burocraticamente.
e enchendo-me de cotidiano,
até o limite onde eu transbordaria,
haveria o risco de em mim
ainda caber um novo hábito:
entre o céu e a terra,
enxergar apenas o que é palpável.


(imagem: José Gurvich)

inclassificável

não me defino.
ninguém pode nos definir.
nenhuma palavra
alcança-me por inteiro.
se quiserem me classificar,
que seja de inclassificável.
sou múltiplo, simples,
complicado, variável...
se tento cristalizar uma parte minha,
imediatamente uma outra me escapa.
portanto, não me resumo,
ainda que, às vezes,
goste de ir direto ao ponto.
no entanto, posso me encher de vírgulas,
afinal, quem não é cheio de entretantos?


(imagem: Violeta Parra)