disco rígido

não digo tudo o que penso.
não escrevo tudo o que sinto.
não lembro de tudo o que sonho.
tanta coisa existe
dentro das madrugadas,
tantos pensamentos
dentro dos pensamentos.
ao acordar
um fiapo de noite espeta os olhos
(os sonhos desprendendo-se
das pálpebras).
quase nunca a minha mão
acompanha a velocidade
dos meus pensamentos,
pensamentos são verborrágicos,
não se prendem às pontas dos dedos,
às pontas das línguas,
vão além da concretude,

não precisam fazer sentido.
se dissesse tudo o que penso,
se escrevesse tudo o que sinto,
se lembrasse de tudo o que sonho,
nem mesmo Freud saberia me interpretar
prefiro as perguntas.


(imagem: Man in a Bowler Hat, de Magritte)